Noventa y tres.

Sólo el sonido de la lluvia, el viento en mitad del bosque o las olas del mar, suenan tan bien como la música francesa en vinilo. He pasado toda la mañana de este último día del año dejándome llevar por ese rasgar de la aguja a 33 rpm, y riéndome cuando jugaba a 45, buscando la cuadratura entre todos aquellos elementos circulares. Me he dado cuenta de que es mucho más dulce bailar por los bordes sin vértices, tan suave como la piel del mundo en el que respiramos fuerte y hondo, para romper barreras y miedos. El último sorbo, la última nota, el último beso...Como siempre quemaré todos los malos recuerdos y todos los deseos, para que el fuego los convierta en cenizas inhaladas, en partículas que vuelen hacia la máquina donde nada se crea ni se destruye, donde todo se transforma, como la energía de la que cada uno de nosotros se nutre. Doce respiraciones para doce meses. Felices sueños.